Flores.

Atravesaba esta mañana el campo para venir a Madrid a trabajar. Ya habían segado pero quedaban los montones de paja y los girasoles empezaban a florecer. He cruzado un puentecito y en la ribera habían crecido flores de todos los colores. Lo que me ha traído a la cabeza el recuerdo de un carnicero de mi pueblo, ya fallecido, que tenía en el mostrador un jarrón de cristal siempre lleno de flores silvestres frescas. Un día le dije “¡Ya me podrías traer unas cuantas el día que te acuerdes…!”, y me contestó “Mañana que voy al prado, te traigo. 

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Ven a recogerlas por la tarde”. A mí se me olvidó, en parte porque pensé que él se olvidaría, pero cuando estaba haciendo la cena me acordé de repente y sin dar explicaciones salí corriendo. Se había acordado y me traje a casa una brazada de flores preciosa.

Tirando del hilo he recordado la docena de rosas rojas que me envió mi suegro el día que me casé, para que eligiera las tres que quería llevar. Más hilo y de repente he visto a mi ex entrar en la habitación de la maternidad donde acababa de nacer mi primera hija, con un cubo azul de plástico lleno de caléndulas y margaritas (mis flores preferidas) que le había comprado a la gitana que estaba en la puerta. ¡Me encantó!

Sigo tirando del hilo y recuerdo un ramo de rosas antiguas que me trajo mi hermano, el de los trampantojos, un día que vino a verme y había estado en un convento hablando con unas monjas. Era un ramo con rosas de color rosa desvaído, grandes, desmayadas, que parecían salidas del cuadro de un romántico del siglo XIX, con un olor profundo, como las iglesias de pueblo en el mes de mayo. Bueno, un ramo de rosas irrepetible. Gracias Santi.

Y… ¡se acabó en carrete!